Lustige Tortendiagramme für das Osternest

Prof. Pu empfiehlt: Was wir tun, wenn der Aufzug nicht kommt* von Katja Berlin und Peter Grünlich

Man kennt diesen Effekt von der Ratgeberliteratur – man muss nur lang genug suchen, dann findet man für jedes Problem den Ratgeber, bei dem man auf jeder Seite „genau so ist es“ sagt. Keinen Ratgeber, aber „die Welt in überwiegend lustigen Grafiken“ haben Katja Berlin und Peter Grünlich zusammengetragen. Auf so gut wie jeder Seite fühlt man sich ertappt, erkannt, bestätigt und vor allem: prächtig amüsiert!

Wollte man nicht immer schon wissen, wie das Verhältnis zu

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und

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aussieht?
Oder dass die beliebtesten Beilagen, die Männer mögen
Ketchup, Senf, Grillsaucen

sind?

Überhaupt lernt man aus den Grafiken vieles über Männer und Frauen, auch, dass Ärzte am meisten

Kassenpatienten hassen, die ihre Krankheit gegoogelt haben

Großartig auch die Grafik über die nationalen Unterschiede in „Boy meets Girl“-Filmen oder, noch besser, was es laut ZDF-Filmen in Afrika gibt – na? Genau:

Weiße Frauen auf Farmen

Auch brachte mir dieses Buch die Erkenntnis, dass ich nicht allein auf Welt bin mit dem Kinositzpech, hinten quasselnde weiterlesen

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“Imperium”: Ein Buch wie ein Film

Prof. Pu empfiehlt: “Imperium” von Christian Kracht

Ganz bewusst bin ich allen Kritiken über das neueste Buch von Kracht aus dem Wege gegangen. Lediglich einen Bericht über die Vorwürfe des Spiegels, im Buch fänden sich rechte und rassistische Tendenzen, habe ich in Kulturzeit gesehen. Ich wollte gern, so unvoreingenommen wie es dann noch geht – ohne Recherchen zur Hauptperson oder Autor -
den Roman als das lesen, was er sein möchte: ein Roman.

Kracht erzählt die Geschichte von

(…) August Engelhardt aus Nürnberg, Bartträger, Vegetarier, Nudist. Er hatte vor einiger Zeit in Deutschland ein Buch mit dem schwärmerischen Titel Eine sorgenfreie Zukunft veröffentlicht, nun reiste er nach Neupommern, um Land zu kaufen für eine Kokosplantage, wieviel genau und wo, das wußte er noch nicht. Er würde Pflanzer werden, doch nicht aus Profitgier, sondern aus zutiefst empfundenen Glauben, er könne kraft seiner großen Idee die Welt, die ihm feindlich, dumm und grausam dünkte, für immer verändern.
Engelhardt war, nachdem er durch einen Eliminierungsprozeß alle anderen Nahrungsmittel für unrein befunden hatte, unvermittelt auf die Frucht der Kokospalme gestoßen.

Engelhardt schifft sich ein in Richtung der deutschen Südsee-Kolonien, misstrauisch beäugt von den Mitreisenden, nur bekleidet mit einem Kittel, langhaarig, spindeldürr. Noch nicht in Herbertshöhe angekommen, ist der Gutgläubige schon ausgeraubt. Naiv und ahnungslos kauft er sich von einer gewieften Geschäftsfrau für 40.000 Mark unbesehen die Insel Kabakon, zum Aufbau seiner „Kolonie der Kokovoren“. Als er das Eiland betritt, glaubt der Träumer sich am Ziel. Abends liest er seinem neuen Gefährten Makeli, einem dreizehnjährigen Insulaner, aus seinen mitgebrachten Büchern vor, auch wenn der anfangs von Dickens und Lenz nichts versteht. Er glaubt, er sei jetzt Herrscher über die Insel und ihre Bewohner.

Die wiederum haben keine Ahnung, dass er ihr Eiland gekauft hat, doch da es sich um freundliche Menschen handelt, beginnt er mit ihrer Hilfe, Kokosöl herzustellen, das sich mehr schlecht als recht verkauft. Er weigert sich, sein Kokosfett zur Herstellung von Palmin herzugeben, man würde dann Fleisch darin braten und das kann er mit seiner Gesinnung nicht vereinbaren. Etwas besser gehen die Geschäfte mit den ganzen Kokosnüssen. Immer wieder in einem Nebensatz erwähnend, dass zu jener Zeit auch der Kinematograph erfunden wurde, springt Kracht, ganz wie in filmischen Rückblenden, zurück in Engelhardts Leben vor seiner Abreise.

Genial der Einfall, zufällige Begegnungen oder Fast-Begegnungen mit anderen bekannten Zeitgenossen zu beschreiben, ohne ihre Namen zu nennen. Kleine Rätsel für den Leser, die amüsieren. Hesse, Kafka, Einstein tauchen auf, unbenannt, doch auch der Vegetarier, der später in Deutschland das Schlimmste aller Zeiten anrichten wird. Kracht versteht es, weiterlesen

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Ein reichlich laues Sternenlüftchen

“Verlassen Sie sofort meine Sammlung!”
Bücher, Filme, Musik, die wir auf keinen Fall behalten wollen.

Hendrik sortiert Adam Roberts’ Sternensturm aus

Naja, ich war ja eigentlich gewarnt. Ein guter Bekannter hatte mir das Buch in die Hand gedrückt, nachdem er die Lektüre abgebrochen hatte. Besonders hätten ihn, so meinte er, die schlecht gezeichneten, blutleeren Figuren geärgert, denen es an keiner Stelle gelungen wäre, auch nur ein bisschen lebendig zu wirken; dabei sei die Idee sehr vielversprechend gewesen.

Ich gab dem Buch also eine Chance, denn manchmal – nur manchmal – ist mir die Idee eines guten SF-Romans wichtiger als die Besetzungsliste. Hal Clements Schwerkaft-Zyklus oder Robert L. Forwards Cheela-Romane habe ich seinerzeit auch nicht (na gut, nicht in erster Linie) wegen der tollen Charaktere schätzen gelernt, sondern wegen des faszinierenden physikalischen Exotismus. Und in dieser Tradition versucht sich auch Adam Roberts’ Roman „Sternensturm“, der im Original nach seiner Hauptfigur „Polystom“ heißt. Dass der reißerische deutsche Titel mit dem Inhalt keinen irgends nachvollziehbaren Zusammenhang aufzuweisen vermag, kann und will ich dem Autor nicht vorwerfen, auch nicht, dass das Heyne-Cover nicht im Geringsten zum Inhalt passt. Aber dass er seine eigene so vielversprechende Idee so gründlich versemmelt hat, das schon.

Es erinnert im ersten Moment etwas an Altmeister Bob Shaws unterhaltsamen Science Fantasy-Zyklus um die Hölzernen Raumschiffe, wo ebenfalls die Lücke zwischen zwei benachbarten Planeten so schmal ist, dass die Raumfahrt nur einen sehr kleinen Schritt von der Luftfahrt entfernt stattzufinden vermag. In Roberts’ Universum stehen die Planeten still, und sie sind weiterlesen

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“Der Fall Collini”: “Jetzt sind Sie für diesen Mann verantwortlich, Sie sind alles, was er da drinnen hat.”

Prof. Pu empfiehlt: “Der Fall Collini” von Ferdinand von Schirach

Sehr beeindruckt hat mich dieses Buch, nach zwei Bänden mit Erzählungen ist dies der erste Roman von Schirachs:

Jean Baptiste Meyer, fünfundachtzig Jahre alt, Industrieller und einer der reichsten Männer Deutschlands, wird in einem Zimmer des Hotel Adlon ermordet. Der Täter, Fabrizio Collini, bis zu seiner Rente ein unbescholtener Werkzeugmacher, streckt ihn mit vier Kugeln nieder und zertritt ihm auch noch das Gesicht. Dann geht er in die Hotellobby und wartet auf seine Festnahme. Schweigend. Er hat nie viel geredet, sein ganzes Leben lang nicht.

Caspar Leinen, erst seit zweiundvierzig Tagen Anwalt, hat an diesem Tag Notdienst als Pflichtverteidiger. Er nimmt das Mandat an, nicht ahnend, dass der Fall seine Vergangenheit berühren wird. Erst als er den Anruf einer Jugendfreundin erhält, stellt sich heraus, dass es sich bei dem Opfer um ihren Großvater Hans Meyer handelt, dessen Taufname Jean Baptiste lautete. Hans Meyer, der sich des jungen Caspars annahm, als wäre er sein eigener Enkel.

Leinen schwankt, will das Mandat abgeben, stellt den dazugehörenden Antrag. Dann trifft er im Gericht auf den Anwalt der Familie Meyer, Prof. Dr. Mattinger, eine Koryphäe auf seinem Gebiet. Er rät ihm, die Sache weiterzuführen und nicht vom Mandat zurückzutreten.

„(… ) Sie wissen, dass Sie nach der Rechtsprechung nur entpflichtet werden können, wenn zwischen Ihnen und Ihrem Mandanten das Vertrauensverhältnis erschüttert ist. Richter Köhler entscheidet immer nur nach der Rechtsprechung. Ich würde fast sagen, er ist ein Technokrat.“
„Ich versuche es trotzdem“, sagte Leinen.
„Wir kennen uns nicht, Herr Leinen, Sie werden sich Ratschläge von mir verbitten.“
„Nein“, sagte Leinen. „Wirklich, ich würde gerne hören, was Sie meinen.“
„Ich nehme an, dass es Ihr erster Schwurgerichtsfall ist?“
„Ja“, sagte Leinen und nickte.
„Wäre ich Sie, ich würde den Antrag nicht stellen.“
Leinen sah ihn erstaunt an. „Aber … ich bin in dieser Familie praktisch aufgewachsen.“
Mattinger schüttelte den Kopf. „Na und? Im nächsten Verfahren erinnert Sie der Mord an ein sogenanntes tragisches Ereignis Ihrer Kindheit. (…)
Sie wollen Verteidiger sein, also müssen Sie sich auch wie einer benehmen. Sie haben die Verteidigung eines Mannes übernommen. Gut, vielleicht war das ein Fehler. Aber es war alleine Ihr Fehler, nicht seiner. Jetzt sind Sie für diesen Mann verantwortlich, Sie sind alles, was er da drinnen hat. Sie müssen ihm von Ihrem Verhältnis mit dem Toten erzählen und ihn dann fragen, ob er noch will, dass Sie ihn verteidigen. Wenn er es will – und nur darauf kommt es an – sollten Sie sich um ihn kümmern, sich anstrengen und Ihre Sache ordentlich machen. Das ist ein Mordverfahren, kein Uniseminar.“

Leinen strengt sich an. Er nimmt an der Obduktion des Opfers teil, hält es kaum aus und weiterlesen

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Fliegende Bücher

Da, wo wir herkommen, wird jetzt Fastnacht gefeiert. Und daher setzt Prof. Pu einmal aus. Aber zum Trost haben wir einen wunderbaren, unnärrischen Film:

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“Aus dem Backstagebereich der Realität” – Ein Gespräch mit dem TOD der Scheibenwelt

Das Leben, das Schreiben und der Tod – Hendrik über Terry Pratchett. Heute ein Interview, das Hendrik vor zehn Jahren mit dem TOD geführt hat.

Die derzeit dreißig auf der Scheibenwelt (orig.: Discworld) angesiedelten Romane des Briten Terry Pratchett stellen – abgesehen vielleicht von den Harry Potter-Büchern – die erfolgreichste Fantasy-Buchreihe der Gegenwart dar. Hinter der knallbunten, urkomischen Fassade verbirgt sich dabei häufig auch sehr Überlegenswertes und Weises, z.B. wenn es um das Thema Tod geht. Der Tod ist sogar Protagonist einiger Handlungsstränge, und als solcher ist er zu einer der derzeit beliebtesten Figuren der Fantasy aufgerückt. Diese Merkwürdigkeit erschien uns einer Nachfrage wert …

Ich sitze hier in den Curry Gardens, einem der bekannteren Spezialitätenrestaurants Ankh-Morporks, der größten Stadt in – oder besser: auf – Terry Pratchetts Scheibenwelt. Obwohl wie immer Hochbetrieb herrscht und freie Plätze Mangelware sind, bleibt dieser Tisch hier merkwürdig unbehelligt, obgleich es neben uns noch zwei unbesetzte Stühle gibt. TOD hat mir versichert, das sei er gewohnt. Selbst sein weißes Pferd, das gemütlich drüben an der Salatbar weidet, scheint so recht niemand wahrzunehmen, obgleich ich es bereits zweimal dabei beobachten konnte, wie es hungrigen Gästen direkt vom Teller fraß. Die Menschen umgehen einfach das Pferd und unseren Tisch, als sei beides gar nicht da.

Wie bewahrt er sich dieses offenbar perfekte Incognito, frage ich mein Gegenüber, wo doch weder sein Pferd noch seine übermannshohe, derzeit im Schirmständer ruhende Sense und am allerwenigsten seine eigene Gestalt wirklich übersehen werden können. Man sollte eher meinen, ein in einen weiten, schwarzen Kapuzenmantel gehülltes, zwei Meter großes Skelett, in dessen leeren Augenhöhlen winzige blaue Sterne funkeln, würde einen gewissen Aufruhr in einem Restaurant verursachen (oder zumindest einige zaghafte Mutmaßungen bezüglich der Qualität des Tagesmenüs). Das ist aber nicht der Fall.

“Das liegt daran”, erklärt mir TOD zwischen zwei Happen klatschianischem ‚Curry Spezial‘ – “daß der Mensch in der Lage ist, das zu übersehen, was seiner Ansicht nach nicht da sein darf.”

(Ich verzichte der besseren Lesbarkeit wegen darauf, TODs Worte – wie Terry Pratchett es tut – IN GROSSBUCHSTABEN niederzuschreiben, obgleich es TOD in der Tat mühelos gelingt, gänzlich ohne verbale Kleinschreibung auszukommen. Bei Versuchen, seine Stimme zu beschreiben, werden häufig Vergleiche wie “sich schließende, marmorne Grabplatten” oder “ein Gletscherknarren direkt im Gehirn” verwendet. Es ist übrigens eine sehr unglückliche Idee, sich bei TOD zu erkundigen, wie ein Skelett Laute bildet und Nahrung bei sich behält; er neigt dann dazu, in recht beunruhigender Weise so auszusehen, als würde er sich im Geiste den Namen des Fragers noch einmal gesondert notieren.)

“Nehmen Sie Binky”, – TOD zeigt auf das Pferd, das gerade ein paar dampfende Äpfel fallen läßt – “kein Mensch erwartet ein lebendes Pferd in einem Restaurant. Das wäre hygienisch und gesellschaftlich untragbar – also ist es gewissermaßen nicht da. Damit man aber nicht mit ihm kollidiert, benötigt man ein geistiges Alibi: Das Gehirn stellt sich rasch vor, dort stünde eine Garderobe oder ein Aquarium. Dann kann man um das Pferd herumgehen, ohne es gesehen zu haben. Eine bemerkenswerte Gabe der Menschen ist dies.”

“Ah, und bei Ihnen ist es genauso.”

“Im Prinzip ja. Mir geht es wie – habe ich mir sagen lassen – Steuereintreibern und Polizisten: Steht’s fürchtet man, ich sei beruflich anwesend. Also übersieht man mich gerne, und umkleidet mein Äußeres mit einem menschlichen Äußeren. Nur Katzen, Magiebegabte, manche Kinder sowie &- Autoren sehen mich so, wie ich bin.”

“So weit, so gut. Aber wie erklären Sie sich, daß Sie zur Zeit eine der beliebtesten Figuren der modernen Fantasy sind?”
(TOD grinst, was ihm angesichts seines Äußeren recht leichtfällt.)

“Oh, ich denke, das hat viele Gründe. Zunächst bin ich für die Leser auf der Erde ja nur eine literarische Figur, weil mein Wirken sich auf die Scheibenwelt beschränkt. Wie sehr man den Gedanken zuläßt, daß ich vieles mit meinem dortigen Kollegen gemeinsam haben dürfte, ist ausschließlich Sache des Einzelnen.”

“Glauben Sie, der irdische Tod ist Ihnen sehr ähnlich?”

“Mittelbar schon. Die wesentlichen Eigenschaften des Todes sind überall gleich – aber dazu später. Worin ich ihm vermutlich nicht sehr ähnlich bin, ist mein Äußeres. Es ist eine Angelegenheit der charakteristischen Scheibenwelt-Magie, daß ich diese Form fand. Letztendlich ist die Form aber nicht wichtig – jede Lebensform entwickelt ihre eigene Personifizierung des Mysteriums Tod. Vielleicht ist meine Erscheinungsform – ein Skelett mit Sense, Pferd und Umhang – für die Leser auf der Erde so abgegriffen, daß sie ihren unmittelbaren Schrecken verloren hat. Glauben Sie mir: hier käme niemand zu einer Autogrammstunde.”

“Sie sprachen eben von den wesentlichen Eigenschaften, die auch Sie repräsentieren. Welche wären das?”

“Vor allem anderen – und das möchte ich hier noch einmal unmißverständlich klarstellen – TÖTE ICH NIEMANDEN. Niemand stirbt durch Tod. Ob es sich um ein sich zu schnell näherndes Gefährt, ein paar Tropfen Gift oder einen ungünstig plazierten scharfen Gegenstand handelt: Das sind die TodesURSACHEN, und für die bin ich nicht zuständig. Zum Vergleich: In meinen apokalyptischen Reiterkollegen – Krieg, Hunger & Pestilenz – manifestieren sich Umstände, die eine Häufung von Todesursachen bedingen. Ein Krieg WÜTET, Hungert FORDERT Opfer, eine Seuche GREIFT UM SICH. Ich dagegen bin die Personifizierung dessen, was anschließend geschieht: das unlösbare Mysterium der Vollendung des Sterbens – des Überganges. Ich gehe um, trete ein. Ungewiß ist nur das Wann und Wie. Ich bin die einzige und letzte Gewißheit, und damit das Ende aller Ungewißheiten.”

“Gibt es noch andere Eigenschaften?”

“O ja. Ich übersehe niemanden – und bin auf diese Weise gerecht. Ich bin unbestechlich und unüberwindbar – und ich bin der Überzeugung, weiterlesen

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“Snuff” – Vom Adel im Angesicht des Todes: Sir Samuel Vimes

Das Leben, das Schreiben und der Tod – Hendrik über Terry Pratchett. Heute spricht er über den neuen Roman “Snuff”.

SNUFF (2011)
Wer Terry Pratchett kennt, wird vermutlich auch Samuel kennen, Verzeihung: SIR Samuel, ehemals Commander Samuel Vimes, amtierender Chef der Stadtwache von Ankh-Morpork und durch Heirat mittlerweile einer der reichsten Männer der geruchsintensiven Scheibenweltmetropole. Wer Samuel Vimes nicht kennt, der stellt ihn sich am besten als von Clint Eastwood mit Mitte 50 verkörpert vor – ein beinharter Cop der alten Schule, der immer noch daran gewöhnt ist, Herrenhäuser durch den Kücheneingang zu betreten. Sam Vimes ist eine der beliebtesten Figuren jenes Halbdutzends Scheibenwelt-Romane, in denen die Stadtwache im Mittelpunkt steht, und die eine der gelungensten Verschmelzungen aus Fantasy und Krimi sind.

Sam Vimes macht mit seiner kleinen Familie Ferien auf dem Lande und hat von der einzigen Autorität, die er in solchen Dingen anerkennt (nein, nicht Lord Vetinari, sondern seine Frau Sibyl), absolute Ruhe und Erholung und Spaß mit seinem kleinen Sohn verordnet bekommen.

Aber – so Sams in der Regel zutreffende Philosophie – wo Menschen leben, lebt auch das Verbrechen, und während Young Sam eine kleinkindliche Leidenschaft für Hasenköddel und andere tierische Hinterlassenschaften entwickelt, stößt Sam Vimes sehr bald auf ganz anderen Unrat, und damit sind natürlich nicht die Goblins gemeint, die auf der Scheibenwelt zu den Unteren der Unteren gehören, sondern eher das, was gewisse Leute mit ihnen anstellen. Mehr sei hier dazu nicht verraten.

Da dieser Roman nur mit einem Nebenhandlungsstrang in Ankh-Morpork spielt, tauchen die bei den Stadtromanen Pratchetts erwarteten Figuren – Sergeant Colon, Corporal Nobbs etc. – praktisch nur am Rande auf; Snuff ist zum größten Teil ein Vimes-Soloroman. Zum Trost wird die ein und andere neue Figur eingeführt bzw. ausgebaut, insbesondere Vimes’ Kammerdiener und Teilzeitleibwächter Willikins kommt zu unerwarteten Ehren. Das macht den Roman nicht besser oder schlechter, aber anders; es mag höchstens den etwas enttäuschen, der speziell fasziniert ist vom Schauplatz Ankh-Morpork.

“Snuff” gefällt mir persönlich besser als alles, was jemals das Haus Rowling verlassen hat (ja, so was muss man sagen dürfen), aber es ist ganz klar nicht der beste der über dreißig Scheibenwelt-Romane. Woran liegt das? Vielleicht an der etwas fehlenden Eleganz und Leichtigkeit des Fabulierens und der etwas holprigen Storyentwicklung – oder kommt mir das nur so vor, weil man beim paarunddreißigsten Roman einer Reihe solche Serienschwächen irgendwie ein wenig erwartet? Weil ich die Vorgänger zu gut kenne und daher die gelegentlichen Selbstzitate erkenne? Weil ich bei der Lektüre bereits etwas darüber wusste, wie der Roman entstanden ist?

Keine Bange: Wie fast ziemlich jede andere Veröffentlichung Terry Pratchetts kann man den Roman unbesehen kaufen in der sicheren Gewissheit, ein oder zwei sehr angenehm auf hohem Niveau verkicherte Abende zu verbringen. „Snuff“ ist vor allem ein guter Roman, weil sein Held ein gut entwickelter Charakter ist – und zwar keiner von der langweiligen Sorte, dem Böses nie in den Sinn kommt, sondern einer von der Art, der täglich mit der Dunkelheit in sich ringt und nie sicher ist, ob diese nicht doch eines Tages siegt. Und der Roman ist gut, weil Pratchett so lebendig aus der Sicht seiner Figuren beschreibt, z.B. Vimes’ erste Auseinandersetzung mit dem Landleben:

„The place was officially called Crundells, although it was always referred to as Ramkin Hall. Apparently it had a mile of trout stream and, Vimes seemed to recall from the deeds, a pub. Vimes knew how you could own a pub but he wondered how you could own a trout stream because, if that was your bit, it had already gurgled off downstream while you were watching it, yes? That meant somebody else was now fishing in your water, the bastard! And the bit in front of you had recently belonged to the bloke upstream; that bloated plutocrat of a fat neighbour now probably considered you some kind of poacher, that other bastard! And the fish swam everywhere, didn’t they? How did you know which ones were yours? Perhaps they were branded – that sounded very countryside to Vimes. To be in the countryside you had to be permanently on the defensive; quite the opposite of the city.” “ [p. 16]

Zugleich ist „Snuff“ mit ziemlicher Sicherheit der am härtesten erkämpfte Roman des Briten, und das führt mich zur zweiten, definitiv ziemlich anderen neueren Veröffentlichung Pratchetts namens “Choosing to die”. Aber dazu morgen mehr.

„Snuff“ ist bislang erst im englischsprachigen Original erschienen, und ich wage wieder nicht daran zu denken, was die deutsche Übersetzung daraus machen mag (beginnend beim Titel).

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“Die Herrlichkeit des Lebens”: Kafkas letzte Liebe

Prof. Pu empfiehlt: “Die Herrlichkeit des Lebens” von Michael Kumpfmüller

Wenn ich für diesen Roman über die letzte Liebe von Franz Kafka ein Bild finden müßte, würde ich ein geöffnetes Fenster an einem Sommertag nehmen, vor dem sich eine ganz dünne Gardine sanft im Wind bauscht. So leicht und zart ist dieses Buch. Oder wie das letzte Passfoto von Kafka, auf dem er so jung, zerbrechlich und durchlässig aussieht.
Während eines Aufenthalts in Müritz im Sommer 1923 lernt Kafka die fünfundzwanzigjährige Köchin Dora Diamant kennen.

Sie hält ihn für Mitte dreißig, was bedeutet, dass er etwa zehn Jahre älter sein müsste als sie. Er ist nicht gesund, hat er gesagt, die Spitzen seiner Lungen haben sich erkältet, deshalb das Meer und das Hotel im Wald; nur weil er seit Jahren nicht gesund ist, hat sie ihn getroffen.
(…)
Bis gestern hat er noch Fräulein zu ihr gesagt, das mochte sie, aber jetzt nennt er sie bloß noch Dora, denn Dora kommt von Geschenk, er müsste es sich nur nehmen, sie wartet darauf.

Auf langen Spaziergängen verlieben sie sich ineinander und bis auf wenige getrennt verbrachte Wochen bleiben sie zusammen, bis er im Juni 1924 stirbt. Mit ihrer Hilfe gelingt es ihm, endlich in dem von ihm immer ersehnten Berlin zu leben, wenn auch unter schwierigsten Umständen. Schwindelerregende Preissteigerungen durch die rasende Inflation bringen sie in Bedrängnis. Mißtrauischen Vermieterinnen ist das unverheiratete  Paar ein Dorn im moralischen Auge. Nicht zu vergessen seine Eltern in Prag, denen er sie lange verheimlicht. Dies alles und dazu sein schlechter Gesundheitszustand durch die immer schneller voranschreitende Tuberkulose können die bisweilen vollkommen selbstlose Liebe von Dora nicht schmälern. Franz kann endlich Nähe zulassen, ist sogar in der Lage, in ihrer Anwesenheit zu schreiben, auch tief zu schlafen, für ihn ein ganz neues Lebensgefühl. Es scheint, als hätten sie sich zu keinem besseren Zeitpunkt treffen können, als sei dies kein Zufall gewesen, damit er, der zeitlebens kaum glücklich war, in seinem letzten Lebensjahr noch einmal ein solches Glück erleben durfte.

Sie sitzen am Strand und erzählen sich Geschichten vom Warten. Auch der Doktor hat sein halbes Leben gewartet, zumindest ist das im Nachhinein sein Gefühl, man wartet und glaubt nicht daran, dass noch jemand kommt, und auf einmal ist genau das geschehen.

Dora hätte er heiraten wollen, doch ihr strenggläubiger Vater verweigert diesen letzten Wunsch und sie, die Ehrbare, wagt es nicht, sich dagegen zu stellen. So stirbt Franz in ihren Armen.

Kumpfmüller ist mit diesem biographischen Roman ein gefühlvolles Glanzstück gelungen. Immer wieder die Perspektive wechselnd, erzählt er aus der Sicht der beiden, schildert ihre Gedanken und Beobachtungen auf eine so wunderbare Art, als ob sie lebendig vor einem stünden. Als ob einem jemand Nahestehendes eine wahre Kennenlern- und Liebesgeschichte erzählt. Nicht einmal kam mir in den Sinn zu fragen,wie bei vielen anderen biographischen Romanen: Woher will er wissen, daß es so war? Kumpfmüller schreibt unaufdringlich, einfühlsam und behutsam. Eben so, wie die beiden miteinander umgegangen sein müssten. Obwohl man spürt, dass er sich mit Kafka genaustens auskennt, geht er damit aber nicht auf den Markt. Sehr sehr viele Stellen hatte ich für Zitate markiert, am liebsten würde ich dieses traurig-schöne Buch ganz vorlesen … es ist in drei Teile eingeteilt:

Kommen. Bleiben. Gehen.

Im Grunde ist damit alles gesagt. Mir bleibt nur hinzuzufügen:
Kaufen. Lesen. Lieben.

Michael Kumpfmüller
Die Herrlichkeit des Lebens
Kiepenheuer & Witsch € 18,99
978-3-462-04326-6

P.S. Im Deutschlandradio ein interessantes Interview mit Michael Kumpfmüller.

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